Llevamos ya varios días de temporal de nieve, lluvia..y frío. Se olvida fácilmente que el cielo es azul, y que el sol brilla. Todo permanece días y días en gris... Al calor de la calefacción de la casa, echando un vistazo a imágenes semiolvidadas en mi archivo, ha aparecido ésta. Pertenece a una clasificación, de las tantas que hago algunas veces, que he titulado 'Humanos'. En ellas siempre aparecen personas anónimas, en muy diferentes situaciones. Sólos, en grupo, ...todos cuentan historias. Y vuelvo una y otra vez a ellas, a las historias, a los 'humanos' anónimos, que en algún momento quedaron recogidos por mi pequeña camarita.
Ésta tiene un significado especial para mí. Este embarcadero, luminoso hoy, me transporta a años felices. Parece que oigo el motor de la lancha al acercarse..y las 'pedorretas' de gasoil al atracar. Cuántas veces , cuántas veces.....El Puntal, el verano, la tierruca....
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Onlymary ha estado muy abandonado. Creo que ha llegado ya el momento de dar vida de nuevo a este pequeño blog que tanto, tanto..me ha regalado. Un saludo a todos, de corazón.
En esta ocasión no entraba
en mis prioridades hacer fotos, a pesar de lo que disfruto con ellas. Primaban
el descanso, el asueto en sentido amplio, las horas de mar y sol, y la libertad
prácticamente absoluta de horarios. Pero mi pequeña camarita me ha acompañado,
por supuesto, en este enésimo reencuentro con la tierruca, donde están
presentes, siempre, mis raíces.
Felicidad, ha sido la
palabra más cercana a estos días que he disfrutado allí. Tengo la suerte de
poder disfrutar con prácticamente todos los detalles que se puedan descubrir en
esta tierra verde y azul. He llorado literalmente de risa escuchando las conversaciones de los paisanos,
enzarzados en discusiones sin fin sobre cuál es el camino más corto para llegar
a tal o cual lugar. He observado , una vez más, la mezcolanza de personajes que
pueblan esta Cantabria rural y turística al mismo tiempo, sencilla y alegre,
generosa , socarrona, llena de
colores. He comprobado que, a pesar de la lejanía, esta tierra sigue formando
parte de mi sueño, eterno, de vivir algún día, allí.
Dejo en este pequeño
librito imágenes de recuerdo de esta última estancia, sólo a modo de sencillo
cuaderno de viaje personal. Cada una de ellas, desde las de un mercado semanal
hasta cualquiera de la barquitas que quedan varadas con las mareas vivas,
constituyen una firma personal que rubrica mi siempre buscado reencuentro. Con
mis raíces más profundas.
Dedicado a los cántabros, y especialmente a mi madre, cántabra
hasta la médula, que tanto amó, en la distancia, su bella tierruca, y que tan profundamente nos los transmitió a sus hijos. Espero que sea de vuestro agrado.
Ya pensando en volver a casa , dimos un último paseo por el pequeño
caminito que bordea los acantilados. Un fotógrafo de la tierra esperaba
pertrechado con su equipo la caída del sol, y robé una imagen suya antes
de charlar unos minutos con él. El escenario es imponente, y yo no
dejaba de expresar mi admiración por el lugar y mi envidia por lo que yo
considero un privilegio: poder estar tan cerca de este lugar quebrado,
mágico, envolvente, misterioso y acogedor.
Esa
misma mañana, había respondido a una pregunta sobre mi afición a la
fotografía diciendo que cuando verdaderamente disfruto es cuando logro
recoger lo que me emociona, de manera íntima y sin atenerme a otras
pautas que no sean las que siento como mías. Sólo así puedo mostrar, a
veces, lo que veo. De ahí mi envidia por tener tan cerca el latido de
esta tierra bella a la que siempre me acerco con una mirada
interrogante, siempre nueva, y que siempre me emociona.
Nos
despedimos, él se quedó preparando la toma y yo, caminando ligera,
retomé el camino de vuelta. Una vez más. Hasta la próxima.
El cambio de ruta me condujo hasta aquí, justo con los últimos rayos
de sol de la tarde. Nunca me decepciona, y siempre me transmite la paz
que necesito. Inmensa belleza en este rincón del mundo.
Ha pasado la primera quincena de septiembre como una exhalación para
mí, casi sin percatarme de las fechas en las que estamos ya. Por una
parte, es estupendo : indica que las cosas van como me gusta. Por otra,
al mismo tiempo, estoy un poco despistada : tengo que pensar más de una
vez si es lunes o martes: es lo que tiene estar inmersa en un cambio
de rutinas diarias total.
Eso sí, tengo perfectamente registrada esta imagen, tomada hace un par de días en uno de mis lugares favoritos del mundo mundial. Ni
recuerdo cuánto tiempo hacía que no tomaba una Coca-Cola en la clásica
botellita de cristal ; y claro, sucumbí a la tentación de
inmortalizarla. Guiño personal a mi momento de relax frente al mar, y
despreocupación total por la publicidad gratuita : ...o no?
Sólo disfruté unas poquitas horas frente a este Cantábrico tan especial ,pero como siempre, merecieron la pena. 'Memento Coke'. Frente al mar.
La memoria es selectiva...y sorprendente. A medida que pasan los años
compruebo esa maravillosa capacidad selectiva que poseemos, que nos
protege , y al mismo tiempo sorprende, cuando nos lleva de improviso
hasta los recuerdos almacenados en ‘espacios’? aparentemente
desaparecidos.
Hace unos días, realicé una pequeña
apuesta sobre un detalle que aparecía en esta imagen familiar. Soy muy
lanzada a la hora de ‘apostarme el pescuezo’ con asuntos banales, como
puro juego. Algunas veces pierdo , pero otras , como en esta ocasión, mi
orgullo se dispara cuando un dato, algo, lo certifica indudablemente, y
no tengo que lidiar al tratar de demostrar que estaba en lo cierto.
Como
digo, una pequeña anécdota me llevó a buscar y encontrar esta imagen, y
re-fotografiarla. Aparece mi firma, pero el verdadero autor de ella es
mi padre, que tomó muchas fotografías estupendas en aquellos tiempos.
El pequeño Renault 4-4, un gran volante blanco, mi madre en el
interior y un tiempo en el que yo aún no había nacido, pero que
recordaba perfectamente a través de sus fotografías, que he observado
tantas veces.
No se cierra aquí el recuerdo, sólo la entrada : As
time goes by, el tiempo pasará, con Dooley Wilson , con mi adorada Ella
Fitzgerald, con Billie Holliday, y con quiera seguir cantándola, o
tarareándola. Blanco y negro. Sin nostalgia.
Cuelgo el teléfono y tengo la sensación de que he estado allí, por
un rato. El peculiar acento de la tierruca, entre descarado y cantarín,
siempre me devuelve al mismo lugar. Hoy hemos hablado sobre mi
bisabuelo Víctor , del que tantas veces he oído contar que fue el
primero que se atrevió a dejar el ‘Alto’ para construir su primera casa
en lo que era un puro terreno de marismas, en la zona baja.
Casualmente, llevaba días buscando información sobre esas marismas y
el relleno que transformó la fisonomía del lugar, y que facilitó la
llegada del aeropuerto y los muelles, siempre en terreno ganado al mar.
Sabía que él también participó en esa obra, y desde pequeña oía el
comentario de mi abuela sobre aquella vez en que el mar se llevó el
trabajo de relleno de tantos meses : ‘el mar siempre vuelve a buscar lo
que se le robó...’.
Dicen que es fácil idealizar
aquello que vivimos de lejos, es una tentación demasiado evidente.
Queremos atesorar todo lo bueno del tiempo feliz, este donde esté, y
pase el tiempo que pase. Pero observarlo desde la distancia también
permite recrearse y verlo cambiar, transformarse en algo distinto de lo
que conocimos y, pesar de todo, quererlo igual. A mí me sucede siempre.
Que lo quiero igual, o más.
He leído que quieren
transformar esta zona, para llevarla a un futuro abierto, moderno,
cultural. He leído también la palabra ‘vanguardia’ entremezclada con
‘respeto a la tradición’.
Me gusta pensar que alguien pueda al
menos considerar la idea de conseguir crear un ‘faro cultural’ allí donde se
encuentra este rincón del mundo tan especial para mí, Santander.
Veremos. Tiempo al tiempo. Ojalá.
Me parece estupendo que nos movilicemos ( por lo menos de
sentimiento) por las causas globales, pero hoy algo me ha tocado la
fibra sensible, y me voy a dar el homenaje de escribir esta entrada
sobre ello. Empecemos por lo de casa.
Hoy se ha hecho pública la sentencia por la cual se deberá recuperar la duna de Oyambre que
ahora está ocupada por un campo de golf. La historia de la defensa del
Parque Natural de Oyambre se remonta a los años ochenta, en los que
casualmente yo visitaba mucho la zona. Incluso la sobrevolaba...:)
El empecinamiento de los llamados 'ecologistas' ha
conseguido que la zona se haya mantenido bastante poco explotada
durante todos estos años, lo cual me parece un milagro, después de
observar cómo ha cambiado el paisaje de mi querida Cantabria en los
últimos tiempos, gracias a la especulación urbanística y la
complacencia de muchos lugareños. Parece que todo se traduce en dinero,
antes o después. Pero mientras tanto, se llevan por delante lo que es
de todos y sin duda, un auténtico regalo de la naturaleza.
Lo
cierto respecto a esta noticia es que no es más que el último asalto
de un combate que dura ya muchos años, y no tengo idea si se llevará a
cabo o no, pero al menos se empieza a escuchar con más insistencia la
palabra 'recuperar', 'sentencia' y Parque Natural. En un país donde
todavía hay personas que comen pajaritos fritos, torturan animales ,
talan árboles que molestan a los tractores en el campo, y esquilman
acuíferos...es un lujazo.
Y lujazo el mío , de seguir paseando, de vez en cuando, el mágico litoral de Oyambre.
Hace unos días, dando una vuelta por esta maravilla saciadora de curiosidad que supone la red, ‘la internet’, encontré esta imagen. Al margen de mi - creo que evidente- pasión por redescubrir Cantabria, y Santander, la imagen me subyugó. Me fascina todo lo que veo en ella, todas las referencias a un tiempo pasado lleno de romanticismo para los que no lo vivimos en su momento y sólo lo miramos a través del cristal del nuestro, de nuestro tiempo, como espectadores cómodamente sentados en la butaca de una sala de cine .Pero he de confesar que me hizo recordar también una de las desilusiones más importantes de mi vida cuando era una niña.
No lo recuerdo exactamente, pero supongo que tenía 14 ó 15 años. El invierno anterior había escuchado en Pamplona, en pleno boom de su descubrimiento mundial, a Paco de Lucía. Era entonces estudiante de guitarra, y fué tal la emoción que me produjo escucharle en directo, que recuerdo perfectamente cómo llegué a mi casa aquella noche y me puse a practicar sobre mi guitarra como si se me fuera a escapar el mundo de las manos, como una loca. El famosísimo ‘Entre dos aguas’ no dejó de sonar en el tocadiscos de casa en meses. Aún conservo el vinilo.
Bien. Llegó el verano, y Paco de Lucía iba a actuar en Santander, en la Plaza Porticada. Tuve la suerte de que mis padres en aquel momento tuvieran la feliz idea de llevarme a escucharle, algo excepcional, ya que el único miembro de la familia tan locamente aficionada a la música era yo, y lo cierto es que en esa época y en nuestra familia, con cuatro hijos, las ‘actividades extraescolares’ eran sencillas y, desde luego, colectivas. Ir a la playa,hacer excursiones por la provincia, etc, eran lo habitual, pero asistir a un concierto, y de noche, suponía un premio especial, muy especial. Así que yo no podía dormir de la emoción. Verano, Santander, la Porticada, y escuchar a mi ídolo en aquel momento. Un puntazo.
Llevábamos unos minutos sentados en nuestras localidades cuando se empezó a oír un leve murmullo. La tarde se había cubierto de nubes amenazadoras, pero la temperatura era excepcional, y el ambiente en el lugar, perfecto!. Poco a poco, el murmullo fué creciendo, al mismo tiempo que surgía un sonido parecido al de las primeras gotas de lluvia sobre un tejado. ¿Imaginación? No, realidad. En seguida el sonido de la lluvia sobre el tejado provisional que cubría la Plaza Porticada fue insoportable, y empezamos a intuir que era el principio de una gran tormenta. A los 20 minutos, la megafonía anunció la suspensión del concierto por causas mayores, y después de una especie de ‘ohhhhh’, lamento colectivo de decepción, todos comenzamos a abandonar el lugar a toda prisa. Efectivamente, esa noche cayó sobre Santander tal cantidad de agua que se inundaron varias d e las calles principales.Algo así como 'la madre de todas las tormentas', sin exagerar. Llegamos hasta nuestro coche empapados hasta los huesos, y lo encontramos semiinundado por un torrente de agua. Afortunadamente, el robusto Renault 12 funcionó y volvimos a casa. Recuerdo las sandalias blancas veraniegas que llevaba prácticamente deshechas por el agua, la ropa empapada, el triste camino de regreso sin haber podido escuchar una sola nota de su guitarra, ni haberle visto ( añado que además me parecía el hombre más guapo del mundo). Fue una gran desilusión, que, a pesar de los años que han transcurrido, no olvido.
En fin, este torrente de confidencias y recuerdos personales se ha desbordado por culpa de esta foto...y mi memoria selectiva.
Que no se repita.
Lo de la lluvia.
:)
Yo había llegado exhausta y sofocada después de muchos días seguidos de calor asfixiante en mi ciudad, y encontrarme en ese momento envuelta en la brisa templada de Playa Merón suponía para mí un premio importante. No podía concentrarme y hacer fotos, sólo miraba, y miraba, y miraba sin cesar a mi alrededor, a izquierda y derecha, en la playa semivacía a última hora de la tarde. Pero él estaba conociendo por primera vez, lejos de su mar, el color de este cantábrico en un atardecer de verano, y permanecía en silencio observando los tonos que surgían en la arena cada vez que las olas se retiraban de la orilla. Estoy segura de que se llevará a su hogar parte de la belleza de esta tierra dulce, envolvente, melancólica muchas veces, que acuna a sus habitantes entre la brisa cargada de mar y los suaves y verdes prados que llegan hasta él, sin solución de continuidad. Estaré atenta a la galería de mi querido amigo José Carlos Ñíguez. Seguro que nos sorprenderá su mirada a nuestro cantábrico.
Una de las tantísimas cosas que me gustaban de los veranos que pasábamos en casa de mi abuela cuando era pequeña es la cantidad de sucesos que parecían transcurrir por metro cuadrado en Santander. Había de todo. Y además, ese “todo” no existía en mi tranquila ciudad. Entre otras cosas, podías acercarte en tren al centro de la ciudad desde su casa, a 5 km, y transformar un simple desplazamiento en una aventura en la que te sentías ‘viajera’ al comprar el billete de cercanías. Llegar a la Plaza de las Estaciones y sumergirte en el bullicio de personajes variopintos que pululaban por las cercanías era el primer paso para creer que estabas viviendo algo excepcional, lleno de color y sonidos, tan distinto de mi rutina habitual. Y yo lo vivía así.
Siempre retengo especialmente los sonidos de las ciudades, y en este caso, mi recuerdo lo pinta de mil colores : algunos son chillones, otros llevan el canturreo descarado del acento montañés, o alguna sirena de barco cercana, el pitido de los trenes de la estación, e incluso el chirriar de los trolebuses que circulaban en un trazado menos ordenado que el que yo estaba habituada a ver a diario. Me fascinaba. Todo estaba lleno de vida. Esa mezcla explosiva de vitalidad de la ciudad y afectos familiares, unido a mi pasión por todo lo que fuera ver una matrícula de automóvil diferente de las que conocía, sentir la humedad del mar y notar la brisa en la cara…era fantástico.
Y ahora todo permanece, aunque no exista de la misma manera. Pero lo mejor es que, caminando a través del tiempo, al observar con ojos nuevos, y aunque es inevitable echar de menos a las personas que ya no están, existe un punto en el que sobrepasas el velo de la nostalgia y de la distancia. Cuando eso sucede descubres, maravillosamente, que ahí te encuentras tú también. Reconoces tu raíz. Ahí está, y nunca desapareció. El paisaje de interior en el que vives no ha borrado ni una sola línea del dibujo. Siempre he dicho al respecto que me gustaría que ese dibujo se complete del todo, y se llene de nuevo de esos mil sonidos de sirenas y trenes. Y como un conjuro, a veces lo repito, en voz alta…como ahora.
" El 20 de mayo de 1526 el rey Carlos I de España y V de Alemania y su madre, la reina Doña Juana, otorgaban a la ciudad de Santander el privilegio de realizar mercadillos semanales. En el escrito real se autorizaba a que "cualquier persona pudiese vender, trocar o cambiar todo tipo de mercadurías, mantenimientos (alimentos) y otras cualesquiera cosas que quisiesen y por bien tuviesen, sin pagar por ello alcábala alguna, ni incurrir en pena".
Punto de partida, siglos atrás, de la imagen. Pertenece al mercadillo ambulante que se coloca en la fachada norte del Mercado de la Esperanza ( 1897), en Santander, edificio modernista y declarado Patrimonio Artístico, en el centro de la ciudad.
No pertenece a este verano, pero también me gusta dar 'saltos' en la bitácora, y aquí la dejo. Recuerdo perfectamente aquel día, en otoño.
También me lo llevo.
Indudablemente esta imagen pertenece al Norte. El pequeño bote hubiera lucido diferente de haber reflejado la luz de otro lugar.Bien lo sabía Sorolla... Pero ésta es la que yo he visto en estos días, y con la que vuelvo después de unos días sumergida en ella.
Esta entrada es de esas en las que prefiero no añadir palabras. En realidad sólo quiero dejar esta imagen, como si fuera una ventana a otro espacio, y poder contemplarla. Privilegios de tener una bitácora…
Un cambio de escenario durante unas pocas horas, muy pocas. Curiosamente, el telón gris de nubes dejaba ver al fondo la inmaculada silueta d elos Picos de Europa. Brisa gélida con olor a salitre, tertulias mañaneras al abrigo del viento, y la fría luz del invierno. Gris y gris azulado. A pesar de la escasa luz se agradece olvidar por un momento el ocre-gris perpetuo de la tierra donde habito. Sólo fueron dos minutines...lo justo para no olvidar.
Como no me gusta nada la entrada anterior que he dejado ( me da un poco de yuyu), voy a acelerar que desciendacuanto anteshacia el final de la páginay desaparezca . No la borraré, pero que desaparezca.
Y siguiendo los pasos de las sesiones de relajación ( sólo he asistido a una en mi vida, hay que decirlo ) en las que te indican que trates de visualizar situaciones placenteras, y te imagines en el lugar que más te apetezca, ale, me voy a visualizar a mí mismaen una cálida mañana de verano, en medio de una bahía en calma, y de vacaciones.
